Ti conservo;
e il Tempo non avrà il noto potere della modifica.
 

Mentre in questo istante la poesia aleggia tra inchiostri scuri,
esiste la bilancia della ribellione.
Spicchi amari, 
macinati tra i denti,
l'ago sta per indicare calma e riflessione...
...ci fidiamo o tiriamo una moneta? 

Acerbo l'appetito per una trovata diversa,
un finale non ancora creato,
sulla fiaba per far addormentare,
anche il più piccolo vivace sognatore.

Si gettano fiori,

su prati sbocciati nella quinta stagione,

tra i nostri volti riflessi sulle rive opposte dell’età.

Invenzione di un amore.

Un segnaposto.

Caffè rovente nel bianco di volti affamati.

Pareti vuote di una vita da non raccontare.

Ci aspettano, nei loro tramonti che non risorgono,

con parole di vita nelle mani e aghi tra le dita.

Mi pervade il whisky in gola,

troppo il silenzio per poterlo interrompere…

E a ogni respiro una nuova boccata d’aria.

Sentinella di pioggia,
di veleni su labbra sconosciute,
farcite di parole,
mentre le macchine lavano i passanti e
qualcuno ha smarrito l'ultimo giro di corsa,
un secondo di troppo...

Siamo in una piazza di città,
a distrarci con accordi di chitarra,
togliamo la pelle della stanchezza,
di troppe parole e  diabolici affanni,
rivisitiamo i nostri momenti.
Accarezzi  le corde,
il suono invade i nostri spazi invalicabili.
Sotto la fioca luce del lampione,
vibrano le dita,
incenso nell'aria,
notte che avvolge...

Sono pronta ad ascoltare,

le poche e lunghe storie che hai da condividere,

appetibili quando il sole ci ha salutati

e cala il mondo stellato di leggende.

Parole lente, sussurrate,

intervallate da whisky

e da superstiti grilli lontani.

Scaglie di storia,

che la tua voce narra,

per i lumi della mia mente.

           I fili di fortuna gestiscono i movimenti dell’acrobata,

           angelo nella forma, demone nel cuore,

           trafitto da spiragli cristallini.

           Rincorre le funi, ogni salto che va a buon fine è nemico del Rischio,

           ma lui,

           agile di tendini, sfugge a ogni principio,

           a ogni aspettativa umana.

           Ridacchia delle sue imprese,

           si burla del pubblico pagante.

           Traballano qua e là i sospiri della gente,

           volti pronunciati verso l’alto,

           attoniti nella contemplazione,

           al confine invalicabile del pericolo.

           Numerose le imprese,

           salti, giravolte,

           anima gestita da una corda,

           che sorregge sulla propria bilancia il peso di tante risate e tanti peccati.

           E’ pronto per il balzo definitivo che preclude un volo lungo,

           lontano dai sensi,

           dal fragore degli incessanti applausi,

           oltre ogni spettacolo di vita,
           cullato da ali nere.        

   Ritorno alle origini,
   all'incontaminato degli spazi.
   Vivo le storie raccontate da mio padre,
    i valori del passato sono rughe sui volti della gente,
   radicate come piante secolari nei cerchi del pensiero.
   La memoria si riflette sulle loro finestre,
   spesso socchiuse verso l'incognito della novità.
   Timidamente fa capolino un saluto,
   la cortesia padroneggia nei viali.


 

Nessuna giustifica scritta,
per addolcire il caffè sulla lingua.
Il contorsionismo dell'errore,
eccentrico,
nei suoi pochi millimetri di spazio mentale.
Ed è autenticità la mia grande imperfezione
di vedute.

Oggi i giornali non hanno titoli,
nessuna notizia da darci.
I fogli sono bianchi,
solo qualche lettera sparsa,
agevolazione per un giro di idee.
Nessuno sciopero di giornalisti!
I pensieri e le notizie sono le nostre,
poco strambe e incredibili,
vere come noi.

         “Inizia a contare che mi nascondo!”

          Nel volo della velocità,

          mi mimetizzo tra realtà colorate,

          inesplorate, nel silenzio surreale e ambiguo.

          La metamorfosi li accompagna,

          tra foglie umide di lacrime solitarie…

          Entro nelle forme simbiotiche,

          ogni secondo è disperso,

          nel mio momento contemplativo.

          Il pensiero formula una parola:

         “Cercami”.

Salvataggio di un filo d'erba,
baule di pensieri.
Occhi che non sanno oltrepassare il mio confine,
prepotente,
incerto nella sua sicurezza,
donatore di sorrisi e di pace tranquilla.
Legna che arde oltre le finestre del mondo.